Baba Yaga

La graine de ce récit s’est plantée dans ma tête au début de mon métier de conteuse. L’arbre qui en a germé au fi l du temps a déplacé, en se déployant, des montagnes du dedans, a libéré des cours d’eau et une parole a surgi, étonnée et réjouie. Merci à ces récits anciens d’être toujours si vifs.
Baba Yaga tient dans ses mains un morceau de bois qui se calcine, une braise vive et ardente. La braise grésille dans ses paumes sales et terreuses. On dirait un cœur charbonneux et rougeoyant. Elle me la tend, brûlante. Dans la nuit noire, entourée de monstres magnifiques, de peurs chaotiques, de grondements souterrains, j’ouvre les bras. Dans ma poitrine, il y a un abysse. Une ouverture noire. Une œuvre au noir. J’y plonge mes propres mains, je me fais avaler par mon propre destin. Je plonge. Longtemps.

En dedans, l’espace est infini. La lumière est furtive. Je flotte. Je flotte dans cette nuit tachetée, bercée par le ronronnement des félins ancestraux de mes rêves d’enfant. Je retire mes habits humains. Je retire les peaux usées, les armures de pierre, les stigmates endeuillés. Le vent du cosmos souffle. Des yeux brillent dans la nuit. Des yeux rouges, immenses. Est-ce des volcans ? Elle est là, elle me toise de son regard de braise. Un rire éclate. Il prend tout l’espace. Un rire éclate et le rire m’ensevelit, m’assassine, me fragmente, me dépèce. J’explose. Une pluie d’atomes chauds et vibrants dans l’air noir. Est-ce que ce sont des milliers de serpents noirs qui dansent entre les atomes ? Un temps sans temps. Et cette main immense, sale et terreuse, qui dessine des symboles dans la nuit.

Je n’ai jamais été aussi sereine. Explosée dans l’infini.
Enveloppée par le cosmos.

Anne Borlée.